tag:blogger.com,1999:blog-184114172012-01-02T21:06:56.039ZOu <br><b>O Quarto Vazio</b>M.http://www.blogger.com/profile/02771333619275786759noreply@blogger.comBlogger241100tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-57387294503626078692010-05-11T01:33:00.000Z2010-05-11T01:33:43.704Z

"No quarto que costumávamos partilhar vive agora uma jovem mulher, cuja existência passa essencialmente por destruir coisas. Vejo-a todos os dias, vestida de dor e de ausência, e cada dia ela se esbate um pouco mais, como um castelo de cinzas enamorado com o vento."

M.http://www.blogger.com/profile/02771333619275786759noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-45286565879990055782010-02-10T02:11:00.000Z2010-02-10T02:11:12.730Z

Só a cidade entende a minha solidão. Sento-me num banco em Santa Catarina e observo as ciganas a conversar. Cheira a castanhas e a fumo, mas o ar demasiado húmido é morno, como se ainda fosse outono. Elas riem-se e bamboleiam as ancas enquanto se movem pela rua, falando alto. Têm uma forma especial de andar, as ciganas, uma forma rude mas sensual de se moverem, como se o mundo fosse um palco e

M.http://www.blogger.com/profile/02771333619275786759noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-74907942806854257212009-10-29T02:31:00.001Z2009-10-29T02:31:47.145Z

A escoar-se por entre o ruído da cidade, o silêncio. O meu rosto, o rosto dela, reflectem-se sobrepostos no vidro, o olhar imóvel em tantas coisas, em cada montra, reflectido em cada janela enquanto passamos. E passamos. Uma coluna de quadrados iluminados ergue-se e por trás das cortinas, ou da sua ausência, surge o vislumbre de outra existência. Os vultos das mulheres à contraluz, uma no fogão,

M.http://www.blogger.com/profile/02771333619275786759noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-27080841890540317392009-10-29T02:05:00.003Z2009-10-29T02:09:33.991Z

"Cada homem na noite da tua sombra. E ainda assim, nada mais és que o odor do sangue e da dor, a solidão das noites claras, o medo assimptota da felicidade."

M.http://www.blogger.com/profile/02771333619275786759noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-49487474042753111432009-07-28T01:35:00.002Z2009-07-28T01:39:53.156Z

O meu trabalho costumava ser tirar retratos tipo passe a pessoas apressadas e pouco conversadoras. Uma ou outra sorriam, algumas sem precisar, mas a grande maioria ficava mal na fotografia e não hesitava em fazer-me saber. Ou era a cor de pele, ou os olhos que não estavam a olhar para o sítio certo, ou a roupa, ou o cabelo, ou o bigode ou a maquilagem.Eu só me esforço a fazer o que gosto. E o que

Aynnnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-76125706467811295562009-07-28T01:29:00.002Z2009-07-28T01:39:53.156Z

Eram sete e trinta da noite quando ela morreu, numa noite fria de Janeiro. Segurei-a nos meus braços, passei os dedos pelo cabelo sedoso e negro, acariciei-lhe o rosto frio. Esta que me foi dada pelos Deuses, esta dádiva que era, sei-o agora, a maior das punições.Sorrio amargamente desta fé que arrebatei na miséria da minha dor. Há um ano atrás, outros sorriam amargamente por eu a não ter.

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-33694843433715256512009-07-28T01:20:00.004Z2009-07-28T01:39:53.156Z

Podia ser o entardecer de outro ano qualquer. Outra era qualquer, outra vida, outra alma. O calor do verão lá fora, a brisa inexistente a não entrar pela janela entreaberta e a não quebrar o gelo interior. Até o silêncio podia ser banal, o silêncio típico dos subúrbios, quando as crianças estão na escola, os adultos no trabalho e os avós dormem a sesta. Podia ser um mundo novo, e talvez seja,

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-57852333008080918302008-01-31T02:09:00.000Z2009-07-28T01:39:15.853Z

"As tuas lágrimas caem nos meus olhos como éter largado de versos infindos de dor, e na tua ausência o meu sufoco traduz-se em silêncios curvos e preenchidos de raiva. Na alma estilhaçada que não dorme nem descansa, a íris é loucura que lentamente solidifica, até se tornar em prazer quente e húmido a vestir o desejo de um devaneio maior." 2007

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-27681644118349924602008-01-31T02:04:00.000Z2009-07-28T01:39:15.853Z

"(...) onde estão os textos que me lembro de ter escrito no passado, quando, como agora, precisava de silenciar a minha voz interior?Oh, a minha voz interior, nome bonito e nada mais que isso para este monólogo ininterrupto que o meu eu mantém consigo mesmo, nesta eternidade estancada que somos, nesta ferida que jorramos e rasgamos e alimentamos como se de uma fera sedenta se tratasse, como se de

Aynnnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-6003459488798670642007-09-05T16:12:00.000Z2009-07-28T01:39:42.471Z

Quando cheguei ao convento, aquilo que me fascinou com mais intensidade foi a vida das freiras. Descobrir que elas não eram mais que mulheres comuns, com um passado, com sonhos, amores e angustias, foi uma revelação.De todas, a que mais me fascinou foi a Irmã Helena, por ser bizarra e inesperada, tão improvável como o era a sua pessoa. Esse bizarro nela transbordava, e permeou a minha vida quando

Aynnnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-39899740732565880612007-09-05T16:01:00.000Z2009-07-28T01:39:42.472Z

(...)Sentei-me na cadeira em frente à secretaria de madeira escura, observando o ar de choque que as minhas palavras, puras de desespero e tristeza, tinham causado."Eu sempre pensei... Vejo agora que estive errada todo este tempo, Vera."Ela olhou-me com pesar, e, pela primeira vez, achei-a humana. Sentou-se pesadamente naquele delicioso cadeirão de pele, enterrando o rosto nas mãos."Nunca pensei

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-54212715237103141402007-09-05T00:49:00.000Z2009-07-28T01:39:15.854Z

Cravos... Cravos cor de salmão espalhados pelo chão rodeavam o corpo dela. Longos, tristes, e ela deitada como morta no meio deles, coberta por um vestido branco, os cabelos ruivos com serpentes movidas pela brisa. A visão dela atingiu-me e deixou-me tonta, a intensidade da suapresença impossível no meu julgamento. Pensei nela, imaginei-a sólida neste quarto em que agora estou, imaginei que lhe

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-77066439314182025712007-09-05T00:43:00.000Z2009-07-28T01:39:42.472Z

Eu não acreditava na minha sorte quando a Irmã Madalena me disse qual ia ser o meu trabalho no convento. Ajudante na biblioteca! Bem, não sei se este é o nome da minha posição, como eu, orgulhosa, lhe chamava nos meus pensamentos, mas pelas palavras da Madre a bibliotecária, a irmã Helena, precisava de uma ajudante, e queria-me para o trabalho. Nem me perguntei sobre como é que ela me conheceria,

Aynnnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-47106159982892350292007-09-05T00:42:00.000Z2009-07-28T01:39:42.472Z

Estávamos sentadas no jardim do convento, eu a Lúcia, e era uma mulher desesperada que se sentava ao meu lado, a garota descuidada escondida detrás da aflição. Ela tinha vindo ter comigo à Igreja durante a tarde, quando a Irmã Pia dava catequese, e chorava tanto e com um ar tão miserável que a pobre irmã não teve outro remédio senão deixar-me sair.“Tens que me ajudar.”Foi a única coisa que

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-75040766407268590202007-09-05T00:38:00.000Z2009-07-28T01:39:42.472Z

Eram quatro e meia da tarde quando a Irmã Madalena chegou. Trazia uma carruagem, puxada por dois belos cavalos negros, com um baú de madeira, velho e gasto, na parte de trás.O condutor saiu e soltou o baú e, juntamente com o meu pai, ergueram-no com esforço e levaram-no para dentro.A Irmã sentou-se ao meu lado, no banco de madeira comprido, e olhou-me enquanto eu evitava olha-la, em silencio.Não

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-11656958923719667882007-09-05T00:29:00.000Z2009-07-28T01:39:42.472Z

Distraio-me sempre enquanto estou a rezar. O movimento dos meus dedos sobre as contas do rosário, a cadencia das orações, a monotonia das vozes...Olho para mim e sei que sou uma pecadora, e que não tenho o direito de me ajoelhar no altar deste deus, nem de lhe dirigir nenhuma prece, pelo que vou relembrando e revivendo as minhas estranhas memórias.Lembro-me da semana que se seguiu à triste aposta

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-62191173681453975722007-01-25T23:40:00.000Z2009-07-28T01:41:11.997Z

Era Noite...Era noite, e ela estava sentada na cama de ferro forjado, os braços a envolverem os joelhos, os cabelos lisos e negros a taparem a face cansada.Os olhos brilhantes cor de mel olhavam a janela aberta e o vento entrava ávido pelo pequeno quarto, segurando o cabelo aos traços do seu rosto, redesenhando-o como um emaranhado de trevas. A luz, âmbar liquido e pastoso, manchava tudo em seu

Aynnnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-1160004967452046002006-10-04T23:30:00.000Z2009-07-28T01:39:42.472Z

A minha fuga correu-me mal, apesar dos planos cuidadosos.Saí de manhã, na direcção do café. A meio do caminho, desviei-me, e voltei para trás, caminhando pelo mato, procurando um caminho que nunca percorri mas que sei existir. Talvez não devesse ter ido por lá. Dizem que é assombrado. Nas minhas histórias de infância, as velhas contavam que levava á casa de um demónio. Mas o meu lado racional

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-1156184683337408522006-08-21T17:56:00.000Z2009-07-28T01:39:42.472Z

Não sei como pude deixar-me prender aqui.Foi ele.Incrível como o destino nos apanha, como se cruza connosco durante a fuga.Não sei se já vos disse, mas eu tenho uma espécie de sexto sentido, muito apurado. As vezes vejo coisas, nas sombras, pessoas que me fogem pelo canto do olho, desenhos e padrões que desaparecem quando olho. Outras vezes, na maior parte, são apenas sentimentos. Sentimentos

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-1156182961519204352006-08-21T17:53:00.000Z2009-07-28T01:39:42.472Z

Eu sei que ela me odeia. Consigo ver o ódio e a inveja sempre que ela olha para mim.Ela não é bonita. O seu cabelo liso e seboso, a sua cara demasiado magra, o corpo escanzelado. Nem sequer é muito inteligente. Se fosse, veria que não tem que invejar. Eu sou ruiva, de olhos verdes. Como diz a minha mãe, tenho cara de bruxa. Ela não é minha mãe. Se fosse, não me chamaria bruxa como se fosse um

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-1140627350437543082006-02-22T16:45:00.000Z2009-07-28T01:41:11.998Z

Neste exercício, a ideia é pegar numa parte particular de uma música e escrever tendo-a como inicio do texto. A letra pode ser o inicio factual, o inicio do texto, ou pode ser algo que, à semelhança do que acontece nalguns tipos de poesia, é repetido durante o texto. Pode também fornecer apenas uma imagem, um ambiente, ou um sentimento que é depois retratado, sem que nunca apareça explicito no

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-1140626705433180752006-02-22T16:38:00.000Z2009-07-28T01:41:11.998Z

Tema: "And what if I gave you the key/ To the doors of your design.../Lit the corridors of desire?" - Torch, de Sisters of Mercy No corredor escuro estamos ambos sentados e permanecemos.Em bancos opostos, trocando olhares, sentindo a madeira dura sob os nossos corpos despidos, cobertos com mantos de pó e gotas de orvalho, estamos sentados e permanecemos.O banco estende-se pelo desconhecido que

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-1132354565417425472005-11-18T22:50:00.000Z2009-07-28T01:41:11.998Z

O primeiro exercicio :)Consiste na escolha, aleatoria ou não, de um local e de uma personagem, de uma lista pré-fabricada com aquelas ideias loucas que ás vezes nos ocorrem. Tudo o que seja um bom cenário ou uma personagem em potencial, deve vir nesta lista. Não é necessário que seja muito longa, apenas que seja interessante.O local escolhido foi:Sala de espera de um hospital do interior de

Aynnnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18411417.post-1132354196595026262005-11-18T22:47:00.000Z2009-07-28T01:41:11.998Z

Tema:Uma sala de espera num hospitalPersonagem:Um homem com um bebé ao coloEnquanto o tempo passa, morto, pelos relógios parados, eu observava as paredes amarelas e bolorentas, perdendo-me nas formas de decadência da sala.Quase vazia, parecia enorme, não mais que vinte cadeiras de plástico laranja, rigidas e pouco confortáveis.No canto da sala, uma mulher gemia, anafada, envolta em luto, com o

Aynnnoreply@blogger.com0